Той год, калі ты быў жывы, Імкне праз ліпень, і на выспе Праз пах ігліцы і травы Блукае шлях да бухты чыстай.
Спякота скручвае у кнот Галлё арбуцісу, і звонку Пільнуюць вадкае акно Зялёнагубых мідый гронкі.